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08.11.2008

Elle court. Vite, du moins l'espère-t-elle. Pourtant, comme dans un cauchemar, elle n'a pas l'impression d'avancer. La plaine s'étend toujours devant elle, implacable et inexorable. A peine si elle aperçoit les palissades.

Elle suffoque, s'essouffle. Pourtant, il ne faut pas qu'elle flanche, pas déjà. Derrière elle, les galops se rapprochent. Le sol sec en est impitoyablement martelé.

Glacée de terreur, elle n'ose se retourner. Son coeur bat la chamade, ses cheveux blonds collent à son visage encore rond de l'enfance. Des chardons aigus accrochent soudain sa robe. Elle tire violemment, leur abandonnant un large morceau de tissu blanc. Elle entend presque les grognements et le souffle de la meute qui la poursuit. Un gémissement plaintif l'étrangle. Elle entame la pente salvatrice.

Elle essaye de davantage se hâter. En vain. Les fauves la talonnent. Les crocs claquent derrière elle.

Une racine. Elle manque de tomber. Ça aurait été sa fin. Les lumières des sentinelles brillent à l'entrée de la ville. Tentant tant bien que mal de reprendre son souffle, elle essaye de crier, d'appeler à l'aide. Seul un râle suffoquant franchit ses lèvres.

Elle continue sa course effreinée, se retourne. Ils sont juste derrière elle.

Elle panique, perd tout espoir. Soudain, une bête glapit. Une flèche vient de la transpercer. Elle retrouve courage. Les gardes l'ont vue. Un second trait fend les airs et va se figer dans le flanc d'un deuxième loup.

Elle continue de courir. Un souffle d'une moiteur malsaine lui parcourt le mollet.
Des crocs claquent.

Elle grimace. Ils ne l'ont pas atteint, mais de peu. Son ventre se soulève, elle est à bout de force. Ils sont nombreux, si nombreux et près... Si près... Les flèches fusent mais ne parviennent pas encore à les contenir.

Une douleur. Vive, cruelle. Sa cuisse l'élance, ses jambes se dérobent. Elle tombe dans un cri étouffé.

C'est la fin.

Les herbes l'ensevelissent. Une gueule pourpre et ivoire se referme sur son visage.

(Copyright Valhon)

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